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...esta parte de mi vida, esta pequeña parte, se llama felicidad...



NOTA: Mirar desde el min 7:12

Colofón de un "No se puede"

Y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

Poema 20, Pablo Neruda

No se puede besar el aire que se ha sentido, ni abrazar el cielo que se ha visto...no se puede amar de lejos.

No se pueden asesinar los sueños que aún se anhelan, ni acribillar las esperanzas que crecen en vela...No se puede silenciar el propio corazón.

No se pueden ignorar las palabras que se han dicho, ni hacer que las hojas en el suelo vuelvan a los árboles...No se puede reprenderse a sí mismo.

No se puede gobernar el galopar del corazón cuando te acercas, ni se puede evitar el desvío involuntario de mi mirada hacia la tuya...No se puede dejar de sentir súbitamente, no se puede olvidar el sinsentido.

Antiguamente decían...no se puede navegar más allá de la costa, no se puede curar una gripe, no se puede ir al espacio, no se puede volar por el cielo, no se puede hablar desde lejos, no se puede andar sin caballo, no se puede escribir sin tinta...

Es mejor decir que no se puede sólo cuando no se intenta con tenacidad...Es mejor no decir no se puede, es mejor decir "Es difícil"...

PD. Espero que este sea el último post que escribo pensando en ti, debe serlo, es quizá lo mejor para mí. A ti no debe importarte porque nunca me has leído y ni siquiera sabes que te escribo...Adiós a tu recuerdo, al recuerdo que he de olvidar y aún no olvido...

Una vez más

Hace un año, nacido del deseo de entablar una relación con el mundo, decidí crear este blog, era un día como cualquier otro, las historias pasaban desapercibidas y mis atisbos de elegante literatura se quedaban nada más en el distinguido gusto por los libros leídos. Siempre me ha gustado escribir, siento que algunas veces lo hago bien, incluso volviendome incrédulo de mis textos, otras, talvez no sea tan bueno, a lo mejor adolezca de pedantismo y flojera, sin embargo, me gusta seguir escribiendo, por la sola sensación de que estoy escalando escalones para llegar a hacerlo mejor.

No importa si lo hago bien, o lo hago mal, es más no importa si le gusta sólo a mí, lo que importa es que lo intento.

Así es, un año, pero, regresemos aún más en el tiempo, qué paso hace 25 años en nuestro país, en nuestra amada patria colombiana, qué hecho deplorable minó nuestras mentes para siempre y nos hace hoy recordar esos días oscuros y tenebrosos que esperamos olvidar, sabiendo que no podemos hacerlo, siguiendo con el compromiso moral de mantener vivas en nuestras memorias el legado que dejaron aquellas personas que murieron en la toma del palacio de justicia.

Es ya de por sí triste pensar que centenares de personas murieron en este terrorifico suceso. Para esa época no había nacido ni siquiera la potencial idea de mi existencia, pero ésto no es óbice alguno para que el estudio de la historia no me dé la capacidad sensible de condolerme por estos seres de entrañable entereza, entre quienes se encuentran varios maestros de la Universidad Externado de Colombia, hoy, mi actual casa de estudios.

Los dejo con el homenaje hecho a estos mártires de la historia y con el link del acto en memoria de lo ocurrido hace 25 años.

http://portal.uexternado.edu.co/irj/portal/anonymous?guest_user=inicial

Arritmia

Tal vez, la duda, el latir arrítmico e intranquilo del corazón. Al fondo la música, encima la luz. Es el desasosiego. Viene y se va. Alguien alguna vez me dijo: "La veo venir, es la depresión ¿no la ves? se acerca. Habla rápido para que se vaya". Varias veces lo decía y pasaba de un eufórico estado de risa irracional a una pesadez profunda y silenciosa. Yo nunca la vi venir. Nunca pude hablar para que se fuera, no sabia que decirle cuando ni siquiera sabía cómo era, cómo se acercaba o si venía directamente hacia nosotros.

Ahora el desasosiego, la duda y el latir...tampoco lo veo, pero sé que viene y se va como en un juego sin sentido. Como una brisa álgida que me golpea y se va, como una calle por la que se pasa una y otra vez, conociéndola sin recordarla. Luego, el sueño, no puro, intencionado, no cansado, deseado, inducido...para olvidar, para descansar la mente, para ignorar la duda y el latir extraño. Cuando no llega, entonces tal vez una historia, un hombre que recoge la basura de su vecino y la lee, una alegoría renacentista de los valores o tal vez un cuento decimonónico sobre un artista y su amante. Una historia que normalice el palpitar, que resuelva las dudas o no, mejor una historia que aleje las dudas, que se lleve la mente en un rapto furtivo hacia dentro de sí misma...y una vez allí la mente raptada se halle libre y descanse, en ese lugar dónde solo las letras existen y el mundo se hace nuevo y curioso...

Dormir, leer nada más...huir despierto a un sueño ajeno y decir así que con un cuento damos fin a la arritmia del corazón...

PD. Al parecer este es un post de aniversario, el nº 10 desde que comencé a escribir en este blog...¡qué rápido pasan las letras!

Como un recuerdo...

Tu imagen, falaz recuerdo...

Eres en mi mente, perturbador holograma que no existe.

Como una frecuencia perdida en las ondas, te acercas y eres interferencia...bloqueas, se daña, ruidos ininteligibles, no se escucha más...no me escucho más,dejo de hablar,sonrío...eres interferencia.

Como pesadas nubes a la madrugada, cubres el horizonte, te caes y eres niebla...opacas, se tapa, un paisaje sin forma, no se ve más...no me veo más, dejo de caminar, pienso...eres niebla.

Como viento álgido al ocaso, pasas rápido y sin fijarte, no te detienes y eres nada...pasas, se olvida, un revolotear efímero, no se siente más...no me siento más, me detengo, te quiero dejar....eres nada.

Como una llamada sin contestar, no te oí, te ignoré y eres recuerdo... eres intriga, se calla, la duda de lo que dirías, te dejo de escuchar, no me escucho más, te ignoro, sonrío, pretendo que no existes...eres sólo un recuerdo.

Eres en mí, palpitar descontrolado que me ignora.

Tu recuerdo, intento de normalidad inexistente.

Falacia

Hay días en los que siento que mi mente está sobre cargada. Muchos pensamientos flotan insistentes, simultáneos, se desordenan... algunos explotan en miles de partículas de sueños que se adhieren sin sentido a los pensamientos mas sólidos y entonces, siento la confusión...

A veces solo me queda hablar, hablar ese caos interno y arrojarlo al viento dónde ya no me pertenezca, donde pueda flotar eternamente...hablar, solo hablar sin decir nada, hablar, pronunciar palabras, destruir sintaxis, asesinar la lógica...hablar la confusión de los sueños y los pensamientos que estallan y se unen. Como en un poema eterno, sacando de la bolsa, palabras al azar...

Los dientes hambrientos del ojo

cubiertos de hollín de seda

abiertos a la lluvia

todo el año

el agua desnuda

oscurece el sudor de la frente de la noche

el ojo está encerrado en un triángulo

el triángulo sostiene otro triángulo

el ojo a velocidad reducida
mastica fragmentos de sueño
mastica dientes de sol dientes cargados de sueño*

Decir falacias utópicas, frases sin sentido que solo vuelen, sin posarse en nadie, sin hablar de nada...No sentir por un momento la responsabilidad del sentido, el compromiso del significado, la explicación, la intención, solo la nada en palabras, vacías, esperando ser llenadas y sin embargo huyendo...volátiles y risueñas...palabras, solo palabras hasta que la confusión se haya deshecho, hasta que regrese el orden momentáneo y falaz que se había ido...

Y de nuevo a la cordura lingüística, a la intención, al sentido, a la comunicación...regresar al proceso, al mensaje y al código...hablar, decir cosas y comenzar de nuevo a llenar la mente...

*Tristán Tzara, Agua salvaje

No me dejes desfallecer...

Puede ir contra el carácter no confesional del blog, pero es necesario, al menos para mí.

Panegírico al recuerdo que he de olvidar...

“Aquí no hay nada
que vea o sienta, donde alguna imagen
no vuelva, o brote algún recuerdo dulce.
Dulce por sí; mas con dolor se infiltra
la idea del presente, un vano anhelo
del pasado, aunque triste…”

Giacomo Leopardi

Adiós a tu recuerdo y a la costumbre de pensar en ti siempre…adiós a tu sonrisa y a tus palabras vagas…

Hermosos recuerdos me embargaban con el solo oír de una palabra o el arribar inesperado de una imagen o un hecho cargado de ti…Ideales recuerdos se mezclaban con pensamientos que me llenaban de ti, de lo que eras y de lo que soñaba que eras y al final no sabía qué era cierto…creo que no te quiero a ti, sino a ellos. No te quiero a ti sino a tu imagen que recrea esas lindas memorias en mi mente. No me gustas, me gusta tu historia, tu pasado, tu voz y tu mirada…pero no, no lo tuyo, sino lo que yo recuerdo…

Qué difícil tu recuerdo que a pesar de ser muchos, es en esencia solo uno…tan lleno de ti y de tu imagen, tan cargado de mí y de mis sueños…Tan hermoso y tan risueño en el interior de mi mente, tan irreal e ignominioso en la realidad de tu mundo… He olvidado algo y creo que era importante… he olvidado la diferencia entre tu recuerdo y mi sueño…y no puedo saber si olvidarte, si asesinar tu recuerdo, tus números, tu papel, sería dejar de soñar y fusilar las candelillas danzantes en mi estómago, ejecutar a sangre fría la sonrisa traviesa de mi rostro al pensarte…

No parece justo. Tu recuerdo ha sido un amigo constante y fiel, de esos que te hacen reír y volar más alto, de esos que te alejan del mundo y te hacen soñar…tu recuerdo era un perfecto amigo, no hizo nada malo, sólo pertenecer a ti…ahora, por ti, tendré que desecharlo, rechazarlo y tal vez debería olvidarlo. Pero no, porque no se olvidan los grandes amigos, no se eliminan las horas o el tiempo…no se elimina el pasado, la historia ni el sueño…se alejan, se hacen borrosos, tal vez pierden el sentido, la cercanía, pero no, no se olvidan…

Grandioso juego creaste utilizando mi recuerdo, te apropiaste de él sin que te lo pidiera y le pusiste tu huella, lo dejaste crecer inmerso en mi sueño y luego despiadado lo envileciste para obligarme a asesinarlo…

Qué difícil es que por ti tenga que alejarme de mi recuerdo… ¿Por qué? ¿Por qué no sólo ocultarte, alejarte a ti y seguir yo allí en la inmensidad de mi recuerdo? ¿Por qué no solo quitarle tu imagen y dejarlo en mi sueño? Porque yo te agregué mi sueño pero tú eres el recuerdo, porque sin ti no existiría, porque lo creaste y eres tú... eres imagen, sueño y sobre todo recuerdo pero sigues siendo tú, todo tú…

Ahora solo queda el olvido lento y escabroso, alejarme de ti masacrando tu recuerdo, hermoso y útil, que era mío…

PD: Tal vez a este escrito le falte estilo, tal vez redacción, cincelado, no lo sé…o bueno, lo sé pero lo he dejado así porque ha sido una escritura algo vertiginosa de pensamientos que han llegado a mi mente…quizá, lo edite después…pero mientras tanto, me disculpo por los errores y la redacción pobre de este texto…

El tilín del corazón...

Hoy levamos anclas y salimos de nuevo a enfrentarnos al mar, con la sencillez de un pequeño navío y el esplendor de un gran bajel, convencidos totalmente que esta embarcación está hecha de la suficiente entereza física y moral como para lograr superar este último reto. Este último viaje de cruentas tormentas, inclementes desafíos, donde la severidad del mar jamás será óbice para seguir luchando, sino al contrario, ésta se convertirá en un aliciente para izar velas y partir, para llegar por fin a la meta, al destino, al límite donde la felicidad se hace por fin posible y el esfuerzo se ve recompensado.

Nuestra "fragata" avanza orgullosa entre las leguas desiertas que se confunden en las profundidades del océano, sigue su camino de forma soberbia, pero al mismo tiempo, con la convicción del peligro y el ánimo siempre presente para no bajar la guardia, para espabilar y alcanzar pronto su objetivo, ver aquel faro de luz intermitente que anuncie la llegada.

***

Hoy deseo decirle que la quiero, lo deseo tanto, que me alejo de ella para que se dé cuenta, por eso mismo le escribo, porque sé que no va a leer mis palabras, porque estoy seguro de que no va a creer en mis versos. Pero, podrían creerme que no sé qué decirle, son muchas cosas, demasiados los sentimientos, es inexplicable la amalgaba de sensaciones que se funden hoy dentro del mismo cuerpo. Todo empieza con un error, la cadena se va desplengando y termina en una llamada, en un falso mensaje que llega a mí de la nada, haciendome temblar, llevandome de cero a cien kilómetros en menos de cinco segundos, creando en mí las más elboradas lucubraciones sobre lo que probablemente en realidad está haciendo.

(El texto se corta porque se vuelve muy personal)

Os dejo con esta gran canción de Andres, no muy conocida, pero por mí y otros cuantos sí.

****

Así que hoy partimos, primero de octubre, fecha sagrada en la memoria, en la reminiscencia perdida de tiempos pasados, nos vamos por un lapso de dos meses, o mejor, me voy, el blog queda bajo la mano alada de "alegh", yo me marcho con la promesa de volver, parto en busca esa inspiración diáfana que a lo mejor ya no existe...

En búsqueda de la inspiración...

No puedo escribir sin inspiración, bueno, sí puedo, puedo escribir con, o sin ella. Pero, de qué manera nace un texto fundado no sobre una base iluminada por la celestial luz de una vena literaria, cuya naturaleza es un destello de inspiradoras imágenes que retratan los más inusitados y maravillosos mundos, a uno que lo hace bajo la vil égida de una formación técnica y monótona que no responde al corazón, sino a las frías lucubraciones de la mente.

Lo más insólito de todo esto es que la inspiración estuvo ahí, dilapidándose sin saberse utilizar, esperando en la intemperie, luchando por quedarse. Sin embargo, se fue, se canso de esperar, de esperarme, ahora es el fulgor de otra mente, la sensibilidad de otro corazón, ahora debo buscarla yo cuando ésta a mí me había encontrado.

Voy a esperarla, ha de llegar algún día, mientras tanto le seguiré bajo las huellas que dejó sobre las mentes privilegiadas de viejos escritores...

Nota sobre mis puntos suspensivos

...De nuevo frente a la página en blanco, sin saber que escribir...tengo varias cosas que hacer, y sin embargo he terminado aquí, sin ideas, frente a este lienzo que me llama, que me obliga a iniciar un nuevo proceso de redención literaria...

Mientras escribía he notado como los puntos suspensivos invaden mi escrito como una especie de varicela. He vuelto a mis posts anteriores y allí están de nuevo, como una firma inconsciente... Pero a pesar de ser como un virus invasor, me gustan.

No puedo evitarlos, aparecen allí cada vez que no quiero terminar una frase, cada vez que termino un pensamiento y sin embargo queda mucho por decir, cada vez que quiero que ustedes llenen los espacios en blanco...cada vez que dudo o me quedo pensativa...

Son mis palabras calladas, los pensamientos que yo misma he vedado, las lagunas en mi mente, lo que quiero recordar y no viene, lo que quiero expresar y no puedo...

Leer mis puntos suspensivos, su significado, o mejor su signo, sería como leer un poco mi mente, tratar de descifrar esos silencios, leer no el texto, la persona...

Son ellos mis tres confidentes, pequeños y profundos, tres pequeñísimas gotas de tinta (virtual o física) que ocultan más de lo que parece, son como tres largos cilindros vistos desde el frente, que aparentan un círculo vacío pero basta con girar un poco la vista para ver que tras esas caras, hay otra dimensión...

Tal vez, quieran verlos como un signo de mi inmadurez literaria...de ese temor dubitativo cada vez que comienzo un nuevo escrito...no lo sé...son ustedes los lectores, mis lectores...son ustedes la visión "objetiva" de mis textos...

Quizás pueda o quiera dejarlos algún día, pero no ahora cuando me dan la seguridad de lo dicho sin palabras, la sensación corregible de lo inacabado...no ahora cuando las comas y los puntos no me son suficientes, cuando las palabras no han madurado... no ahora, no en un mañana dicho...

Después, será luego...

Es un paraíso, un anhelo que simplemente jamás será realidad, poder hablar sin pronunciar una sola palabra; decirle a alguien "te amo" tan sólo con una mirada, o quizá con una mera sonrisa; hacer eso, hablar sin hablar, pensar y decir sin mover los labios, es una fantasía que nos permite seguir soñando, tal vez algún día el lenguaje dejará de ser dueño de nosotros mismos, a lo mejor el tiempo nos dé la opción de deshacernos de él y aspirar a una nueva y mejor forma de comunicación. Pero, por ahora, sigamos pasmados en este arte, jactándonos de saberlo usar, o atemorizados por no poder hacerlo.

¡Qué vivan las letras!

http://www.youtube.com/watch?v=4TEkGT0BqEA

La palabra tomada...

Se acercan lentas y densas... se posan abrumadas sobre la memoria, se asientan pesadamente...están cargadas y sentimos como nos agobia su peso, un peso que ni siquiera les pertenece...un peso que mas bien nos pertenece y que hemos puesto sobre ellas, es ese sentido que no existe más que en nuestras mentes...

Son las palabras, aquellas trágicas carretas de nuestros pensamientos...que vienen a devolvernos lo que les hemos dado, se presentan como fútiles sonidos o trazos vacíos, pero luego entran y vemos detrás de su rostro despejado, nuestras ideas densas de significado que termina por cubrirnos...

Es así como de pronto el anarquismo deja de ser una doctrina y se vuelve el recuerdo de unos ojos de color café y una sonrisa, las ovejas ya no son animales sino esa voz temblorosa que llega lejana, la piscina no es ya un lugar sino un hermoso color indescriptible...y así, lentamente, sin que lo notemos, las palabras se llenan de nosotros... y se vuelven como anzuelos para traer de cuando en cuando recuerdos sumergidos...

Aún así la palabra sigue siendo siempre volátil, siempre libre porque no se carga eternamente de un solo sentido sino que se aleja de uno y de otro y se renueva...así como los recuerdos se debilitan y se hacen borrosos con el tiempo o se hacen opacos bajo la luz de los nuevos. La palabra entra también en ese ciclo infinito, que se actualiza con nuestra vida misma, con el tiempo...

...Entonces, el lenguaje se hace propio y el mundo se hace nuestro a través de la palabra...

"Literatura Pictórica"

Caligrama...La palabra llevada a un nivel de concretización extremo, despojada de todo signo y sentido, solo trazo. La Palabra, desnaturalizada, a modo de creación pictórica que atada a sí misma termina conjugando sentido e imagen, trazos y palabras...poema y dibujo…

Hace unos años conocí a Guillaume Apollinaire, poeta francés que me cautivó no con sus poemas, sino con sus dibujos…y aún más allá de la imagen lo que me atrajo fue la palabra misma, arrancada de su signo y su naturaleza, opuesta a sí, cargada de una ambivalencia que lejos de contradecirse se complementa.

Es la Palabra que se muestra y se niega en una nueva función…La Palabra como no la habíamos visto, en una nueva dimensión totalmente cargada, artísticamente desvirtuada y sacralizada...autosuficiente y renovada…Pero es ella misma, la de antes, esa palabra natural y virtuosa que ahora se rebela y huye a un nuevo plano y muestra su esplendor, nos confunde y nos halla…se re-crea y nos re-significa…

Me sucedía a veces que me sentaba a mirar el cielo intentando buscar formas entre las nubes, figuras que de alguna extraña manera me dieran una respuesta. Duraba horas en el mismo sitio habiendo encontrado unos cuantos leones, aviones y barcos. Pero, entre las siluetas que muchas veces formaba arbitrariamente, nunca había ninguna que me ayudara con el problema que pasaba por mi mente. Así que un día abandoné las nubes y me enamoré de los árboles, de su grandeza, de su noble imperturbabilidad todo el tiempo, era mucho más sencillo hablar con ellos.

La gente pensaba que estaba loco cuando me veía abrazar a uno de mis amigos, tal vez se reía porque éstos la mayoría de las veces estaban algo mojados y húmedos. Pero a mí no me interesaba, tampoco me importaba el hecho de que mis brazos quedaran cortos para poder darles un abrazo completo. Sin embargo, un buen día me aburrí de ellos, me creí a mi mismo loco y decidí buscar respuestas en otra parte.


Siempre que salía de mi casa él me buscaba para despedirse, esa era la rutina de todos los días, mi alarma interrumpía su sueño y era imposible para él pensar en volver a dormir. Se sentaba afuera del baño, algo extrañado por el sonido del agua, solía inclinar la cabeza y mirarme cuando salía de la ducha. Siempre me he preguntado qué podría pensar. Corría de la ducha a mi cuarto para cambiarme, él me seguía ladrando, intentando robarme la toalla con sus afilados dientes, era impresionante su forma de buscarle juego a todo.

Con una bolsa, con una media, incluso con su propio alimento, no había cosa en la casa que no le sirviera para divertirse y tampoco había freno alguno por quien le sirviera de oponente en su juego, es más, muchas veces cuando nadie quería jugarle, él corría y lo hacía solo.

Creo que de nadie como de él he aprendido tantas cosas, tantas cosas y sin decir una sola palabra, nada más que estando a su lado, sintiendo su compañía, sabiendo que quizá muchas veces sólo él me entiende. Desde que me fuí lo he extrañado a sobremanera, desearía que estuviera ahora aquí a mi lado, dandome los consejos que solamente él puede darme, acostandose en el costado de mis pies y calentando mi cuerpo.

Sus sordos ladridos siguen calando en mis pensamientos, sus absurdas enseñanzas adquieren cada día más sentido, su recuerdo se vuelve cada vez más fuerte...me pregunto qué estara haciendo en estos momentos.

NOTA - Parece ser que ya no le puedo encontrar títulos a mis entradas, así que si alguien quiere darle uno a este escrito, adelante. Por cierto, hoy quería escribirle a ella, no sé qué me impidio hacerlo...

...

Pierdo la noción del tiempo, y no sólo cuando escribo, sino en todo momento, cuando me baño, cuando leo, cuando duermo. Ahora bien, cuando escribo, cuando me refiero a "perdí la noción del tiempo al escribir", no estoy hablando del paso indiscriminado del correr de las horas,  ojalá y fuera ese el problema. Pero no, mi comentario va enfocado en otra dirección, trato de sugerir que se me ha olvidado escribir, la inspiración se ha esfumado y los tiempos gramaticales simplemente no se articulan...

NOTA - No sé por qué, pero no puedo enlazar el video que se supone debería venir con este post, de manera que les dejo el link  http://tu.tv/videos/billy-joel-piano-man_1

Escribir recordando...

Encontré hace algunos días un archivo con una pequeña colección de poesías que escribí en una noche de insomnio hace dos años…

Creía no recordarlos…luego, comencé a leerlos y fue como leer la noche…regresaron los recuerdos en forma de letras vivas, resonó el silencio, volvió el aire frío y de nuevo el cansancio y la imposibilidad de dormir, el deseo de escribir… era la escena congelada en esos trozos de poema, hundida en lo profundo de mi memoria…

Escogí uno de aquellos poemas para compartirlo, le falta un poco más de cincelado…pero creo que editarlo, habría significado empezar de nuevo…por eso solo corregí algunos errores novatos y ahí está:

Donde tú no estás

Allí donde no estás

El viento es más frío

Y el sol débil fulgura

Las flores sin pétalos

Fuera del color descienden

Y el pasto reseco

Sin corazón palpita.

Allí donde no estás

Te veo en el reflejo del estanque

Y te escucho en el crujir de las hojas

Siento tu mano en el viento…

Eres anhelo en lo profundo del silencio.

Pero tú no estás

Y yo no existo

Solo el vacío acaece

Y la luz irrumpe cristalina...

Allí donde no estás

Veo que hablas y te ríes

Y me miras sin conciencia

Y te observo sin que sepas

Allí donde tú no estás

Y yo te busco…

Y recorro el tiempo

Y rastreo lo incierto…

Y aún así no eres…

Allí donde tú no estás

Espero encontrarte de pronto

Y simular que no te esperaba

Engañar el corazón para que se sorprenda

Creer que todo es cierto

Y suponer que estás allí,

Allí donde no estarás…

De cómo llegué a Escribirle a la vida...

Ha pasado ya una semana desde que acepté la invitación para escribir en este blog...

Tuve que pensarlo. En realidad son pocas las veces que elijo escribir para alguien y son pocas también las personas que leen lo que escribo. ¿Para qué escribo entonces? Para el alma. El escribir, se ha convertido para mí en una especie de proceso catártico, las palabras juegan a ser mis mejores confidentes y creo con ellas un mundo abstracto que me absorbe lentamente...

Fue difícil decidirme. Desde hace algún tiempo un constante sentimiento de duda me embargaba cuando escribía. De hecho, no recuerdo la última vez que tuve la certeza de un texto "bien escrito", solo un vago sentimiento de satisfacción... tal vez sea porque pienso que la buena escritura es mucho más que un conjunto de frases gramaticalmente correctas, buena ortografía o una coherencia textual admirable...Y a pesar de esto, no puedo dejar de escribir porque cada nuevo texto que comienzo es una nueva oportunidad de redención, de evolución...

Es muy posible que todo esto suene a una anticuada concepción romántica de la literatura, pero no lo puedo evitar, los románticos ingleses me han arruinado...

Y a pesar de la intimidad y de la duda, acepté. Por la literatura, por su inmanente función comunicativa...por la palabra que cobra vida cuando se lee...porque entendí que "hablar de literatura" es mucho mejor que "pensar en literatura"...Por la expectativa que me causa la novedad de ese diálogo intangible entre "blogger" (si puedo hacer uso de tal nominalismo) y lector...

Y ahora estoy aquí escribiendo para personas que supongo son, si no amantes, adeptos de la literatura...y sé que en cuanto presione el botón de "publicar", estas 287 palabras morirán, me dejarán de pertenecer y serán suyas lectores, porque serán ustedes quienes las traerán de nuevo a la vida con cada lectura...con cada pensamiento...con cada crítica.

Sería pretencioso y algo adulador finalizar con un "espero que les gusten mis posts", por eso solo quiero terminar con un ilusionado y sencillo "espero que lean mis posts", porque creo que en cierta forma les pertenecen...

Y al final del día, aún habiendo salido todo mal, siempre quedará espacio para un poema, para soñar un mundo imaginario y flotar sobre las mentes paupérrimas de los demás. El arte saldrá a flote, porque por más intentos fallidos en hundirlo, éste es el único capaz de darle verdadero sentido a nuestras vidas. Y, nuestras vidas, de por sí, son arte.

Nunca he sido un ferviente poeta, pero me gusta la poesía, sólo que me inclino más por la prosa. Sin embargo, la poesía tiene un valor mágico que no muchos pueden lograr - yo mismo he fallado-, tal vez es la rara estructura en la cual se presenta el texto, o quizá la engorrosa empresa de difundir en reducidas palabras la grandeza de un sentimiento.

Cuando hablo de poetas, cuando se me es dado aquel honor, se esoboza en mi mente la imagen de ese viejo libro negro con letras doradas en su portada y con el nombre de mi "primer poeta": Federico García Lorca.

Con motivo del recuerdo he decidido buscarle, espolvorear entrte mis viejos libros y recoger algún poema olvidado.

LA LUNA ASOMA

Cuando sale la luna

se pierden las campanas

y aparecen las sendas

impenetrables.

Cuando sale la luna,

el mar cubre la tierra

y el corazón se siente

isla en el infinito.

Nadie come naranjas

bajo la luna llena.

Es preciso comer

fruta verde y helada.

Cuando sale la luna

de cien rostros iguales,

la moneda de plata

solloza en el bolsillo.

Federico Garcia Lorca.                                                

Para comenzar un poema...

Hace mucho tiempo no escribía así, tan libremente...No sé qué sucede pero últimamente me es más difícil. La hoja en blanco es más aterradora y mi mente, un torrente de palabras rebasado, se estanca y hace pequeños remolinos de confusión...

Por eso, decidí comenzar compartiendo un corto poema de un autor coterráneo que comencé a leer hace aproximadamente un año y que cada vez que retorno a él, me atrapa con la plasticidad de sus imágenes, la profundidad de sus metáforas y la adjetivación intensa...

Olvido

Los días que uno tras otro son la vida...

Aurelio Arturo

La trémula sombra ya te cubre.

Sólo existe el olvido,

Desnudo,

Frío corazón deshabitado.

Y ya nada son en ti las horas

Las taciturnas horas que son tu vida.

Ni siquiera como ceniza

Oculta que trajeran

Los transparentes

Silencios de un recuerdo.

Nada. Ni el crepúsculo te envuelve,

Ni la tarde te llena de viajes,

Ni la noche conmueve tu obstinada

Nostalgia del amor, cuando

Una tácita doncella surge de la sombra.

Oh corazón, cielo deshabitado de los sueños.

Fernando Charry Lara

A lo mejor recorrería todo el mundo por encontrarla, tan sólo por mirarla y saber que en verdad existe... ¡todo el ancho mundo!

Instantes

Perdían entonces la luz aquellos momentos mágicos que compartíamos todas las tardes, aquel extraño vacío que nacía desde lo más profundo de las entrañas para terminar haciéndonos temblar por el frío que se postraba en nuestras espaldas. Era fenomenal esa sensación de vacío, era saberse enamorado y a la vez querido por el otro, era algo único. Desde que te fuíste perdí también aquella sensación rara, pero hermosa, de vacío.

Ahora que lo pienso -entre las muchas cosas que me vienen a mi mente-, nunca te escribí realmente, sí, te mandé una carta, mil cartas, te dediqué poemas. Pero, lo que sentía, lo que alcancé a sentir, era tan grande y tan puro que debí haberte escrito algo mejor. Ahora tu recuerdo se ha vuelto en materia prima de producción de textos, es más, a veces todavía puedo sentir el vacío de atrás. Me pregunto qué es de ti, la última vez que te ví ibas de uniforme, tu cabello estaba rizado de una extraña forma, te miré en demasía ese día porque sabía que era el último día en que te vería.

Pero, te sorprenderá saber que no guardo ningun rencor, es más, te recuerdo con cariño, recuerdo nuestros instantes. Se puede decir que no fuimos una pareja perfecta ni de amigos, ni de novios...sin embargo, tuvimos momentos, esos momentos vivirán por siempre, tienen vida propia y son los que en ocasiones me hacen recordarte.

De manera que, aun cuando sé que pasaron tres días ya, te deseo un feliz cumpleaños y recuerda, tuvimos nuestros instantes.

Nacía de forma espontánea, y es que no podía ser de otra forma, esa era nuestra manera de besarnos: primero, un beso en cada una de sus mejillas; luego, un pico en su frente; y por último, una larga caricia alrededor de su rostro la cual casi siempre terminaba en un absurdo, pero, profundo besuqueo. Y ese también era nuestro modo de amarnos, de querernos, desearnos...de sabernos poco, aun conociéndonos mucho.

Creo poder decir que me enamoré de ella, claro, si es que puedo hablar de "amor". Esa palabra es muy engorrosa, un tanto complicada cuando se trata de usar, más y cuando todo el mundo hace uso de ella sin la mínima noción  de la que ésta significa. Sí, es una palabra difícil, una expresión pura del lenguaje que con el desgaste y deterioro que sufre continuamente, se vuelve cada día más pesada. Pero, yo la sabía usar, la usaba con tal sutileza, con tal soporte moral detrás de ella, que era imposible no creer que lo que sentía era cierto.

Y no sólo hacía uso de la voz y del habla para trasmitir mi amor, sino que también me valía de otros medios: cada beso, cada tomar de manos, cada momento juntos tenía en el aire esa misteriosa atmosfera lograda por un sentimiento tan sublime y puro, como el que yo en esa época sentía.

¡Ah!, y qué no decir de ella, era hermosa, tenía en su aura una especie de campo de fuerza que me amenazaba para que no me acercase. Sin embargo, al mismo tiempo que una especie de energía misteriosa la envolvía para impedirme estar cerca de ella, existía también, una poderosa corriente de pasión que me instaba a buscarla, a mirarla, o mejor aún, a contemplarla. Debo decir que desde el primer momento me fijé en ella, en esos raros ojos azules - nunca había visto a alguien con esos ojos -, eran enormes, de un azul tan puro que podía viajar en ellos hacía los lugares más reconditos del universo, juro que ví en sus manantiales azules la diáfana imagen de su alma, imagen que terminaría enamorando mi corazón.  

Pero, no eran sólo sus ojos, era ella, su forma de vestir, de hablar, de caminar, de reír, de pensar, etc. Vestía con un dejo de austeridad en sus prendas, las cuales nunca le quitaban elegancia, antes al contrario, exaltaban su estilo; hablaba con completa propiedad, como si hubiera vivido muchas cosas, como si hubiera ido a muchas partes. Reía de una manera tan dulce, abultando un poco sus carnosos labios en la parte superior y develando a los ojos públicos la perfecta alineación de sus dientes, de sus blancos y hermosos dientes, con su sonrisa se estiraban un poco las comisuras que acompañan los párpados de los ojos y al mismo tiempo que reía su mejilla derecha contorneaba un suave hoyuelo que se matizaba a la perfección con la fina piel de su rostro... continuará.

NO HAY DERECHO

La verdad es que me causa mucha risa y un poco de lástima lo que haces, ¿copiar mis textos? De cierta manera me haces saber que te gustan y que quisieras escribir así de bien (aun cuando solamente soy un escritor en ciernes). Por otra parte, me entristece que tengas que valerte de mis escritos para darle vida a tu página.

A lo que a mí respecta, copiame, pero referenciame, dame el crédito, yo he escrito con el corazón (no últimamente, pero sí siempre), he plasmado en mis textos centenares de ideas, de sentimientos, ¿te parece justo que tú te hagas de ellos así no más?

Es triste ver esto del plagio, sé que no he sido el único que ha caído en esta víl enfermedad de los "sin talento", de quienes quieren escribir, pero no se atreven a hacerlo, o a lo mejor se atreven, se dan cuenta que sus escritos son horribles y sucumben ante el fraude de "copiar".

ABAJO EL PLAGIO, ABAJO LA COPIA, ABAJO A LOS SIN TALENTO.

ARRIBA LA IMAGINACIÓN, EL RESPETO, LA ADMIRACIÓN Y EL PERMISO.

NOTA- Hoy cae Brasil en la copa del mundo, lástima, pero al menos tenemos todavía esperanzas con un gran equipo argentino. ¡Arriba Argentina!

Another perfect day

Fue una época estimulante de mi vida, un período en el que ver televisión era casi una costumbre dependiente. Amaba ver estas series y la verdad es que las seguiría viendo si aun estuvieran al aire. En fin, vienen a mi mente sin número de programas. Pero, recuerdo haber visto todos los capítulos de una serie en particular: "Even Stevens" o "Mano a Mano".

Ojalá volvieran esos momentos, esas series, esa pureza de otros tiempos y esa justicia de un pasado imaginario. A lo mejor si volviera aunque sea uno de esos instantes podría haber otro día perfecto.

¡Un hombre tiene derecho a soñar!

siempre adelante

Mis ojos están cansados y piden ser cubiertos por la cortina de mis párpados, buscan un momento de oscuridad y placer, un centellante rayo de luz intermitente que me alerte sobre el descanso, simplemente un momento de paz. Mi mente duplica su marcha revolucionando al límite su capacidad, prometiendole a mi cuerpo que pronto llegará el descanso, que no perezca, que para disfrutar en grande, es necesario trabajar en grande.

Así que hoy apelamos a un video, canción, profundamente inspiradora, bien fuera para hacer ejercicio, para lograr una nueva motivación, o simplemente para recordar un buen momento.

Rocky, recuerdo haber visto todas sus películas, una fuente de estimulo bastante potente. La verdad es que el sólo oír esta canción, me llena de ánimos y esperanzas para seguir adelante.




Sí, la motivación no llega, el estilo no vuelve, el fondo simplemente no está, pero pronto espero recuperar el don.

CUMPLIR

Quien no sea capaz de cumplir una promesa consigo mismo, no será capaz nunca de cumplir una promesa con los demás, hoy debo hacer este pacto, promerteme a mí y a Dios que le cumpliré mis promesas. Todo está en la mente, o al menos eso siempre he pensado.

Por cierto, ¿les gusta la filosofía? ¿no?...De igual miren el siguiente video, es muy bueno, cualquiera con una noción mínima de conocimiento filosófico le hallará la gracia.




Hey, hey! hoy pido pause por un tiempo, así que nos veremos luego...no dejen de escribir.

Julio Cortázar, Capítulo 68

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

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Si intentan buscar alguna de estas palabras en el diccionario no la encontrarán, pero si intentan darle un sentido lógico al texto en su totalidad, no mirando una palabra en específico, sino el contexto en general, le podrán dar un alcance a este lenguaje mágico que usa Cortázar.

Cortázar crea en su obra un lenguaje llamado Glígico, el cual usa para escribir el capítulo 68 de su obra Rayuela.

Para escribir bien

Siempre me he preguntado qué se necesita para escribir bien. Es cierto que todos podemos escribir, sin embargo, ¿todos lo pueden hacer bien? Y con esta pregunta nace la inexorable respuesta : para escribir bien, hay que leer bien. Leer bien, bastante y por gusto.

Está bien, hasta ahí vamos cumpliendo. Ahora viene otro paso: para escribir bien, sólo escribe. Es decir que sólo se aprende escribiendo, y con la práctica se escribirá mejor.

Después seguiría, en mi concepto, el esfuerzo: si quieres escribir bien, tienes que esforzarte por hacerlo. No basta ya tan sólo con leer y escribir, sino que además de eso, debes dar un do de pecho para conseguirlo acertadamente.

Yo: ¿Me preguntas a mí?, si yo solamente intento escribir, y sí, quiero ser escritor, escribir bien y lograr mi propio estilo. Pero no me preguntes a mí, pregúntale a ellos.

Ella: ¿A quiénes?

Y: A ellos, a los escritores, a sus libros, sus cuentos, novelas, personajes. ¡Ve, pregúntales!

E: ¿Cómo?

Y: Leyendo!!! Ve, y no vuelvas hasta que hayas leído lo suficiente.


Alguna vez divise algunos libros acerca de cómo escribir bien, libros para escritores en ciernes, técnica literaria, etc. Libros que impresionan por el nombre de sus autores, o por el nombre del cual se han valido sus autores para sus títulos, pasando por grandes escritores como Borges y Nabokov.

Han escuchado a Cat Stevens, bella voz, melodiosas letras, un gran artista diría yo.

NOTA: Caicedo no será un modelo a seguir, por lo menos en el ámbito normal del desarrollo de un ser humano, pero sí es un gran escritor, o al menos escribía muy bien. De manera que los dejó con este link de la revista El Malpensante

http://www.elmalpensante.com/index.php?doc=display_contenido&id=152ante.com/index.php?doc=display_contenido&id=152

Tiempo para pensar, tiempo para estudiar

Y aún cuando nuestro ejército se enfrentra contra una desaforada horda de bárbaros, no nos pesan las bajas de nuestros hombres y la creciente debilidad de nuestran fuerzas. Al contrario, se han hinchado los corazones de cada uno de los miembros de esta humilde legión, y es grato ver el valor en cada recluta, cuyas almas hoy brillan impetuosamente alzando un portento de esperanza que nos devuelve el ánimo para seguir soñando.

Estamos dispuestos a luchar, pensando no sólo en la victoria del mañana, sino en el triunfo del siempre.

Agotaremos hasta el último ápice de nuestras fuerzas, gastando los más ínfimos rescoldos de la pasión escondida en los lugares más reconditos de nuestros cuerpos. Y es aquel sentimiento visceral nacido desde el centro de la tierra el que nos guía hacia la gloria, aspirando coronar nuestras metas e ilusiones en ese objetivo mayor que será nuestro próximo éxito.

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Nos despedimos de ustedes otra vez, el blog zarpa hacia las profundidades de lo perdido, las tinieblas de lo olvidado, las tierras de país del nunca jámas, hacia el parsimonioso andar del descanso...la verdad es que debo decirle adiós al blog de nuevo, pero no os preocupéis que volveremos pronto, os aseguro.

La cosa es que estoy bajo mucha presión y debo liberar cargas, asi que dejaremos que el blog flote solo por un tiempo.

NOTA: Enamórense de Cortázar con este cuento

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/cortazar/axolotl.htm

Sin saber qué decir...

De repente la mire, ella advirtió mi acción enseguida, la veta de amor que envolvía mis ojos, y el aire de misterio que escondía mi rostro. Se quedó intrigada, como aquel que se sabe vigilado y no puede evitar ver a quien le vigila.

Quién sabe cuánto hace que ella se había dado cuenta, y es penoso que lo haya notado pues pensará que estoy loco, que mi mente delira y que no la miro por curiosidad, sino por una rara acechanza. Pero la verdad no es esa, la verdad es que la miro porque sus fanales verdes son profundamente esperanzadores, porque su estilo flagrante es imposible dejar de percibir, la miro entonces, por intriga, por pasión hacia lo desconocido y que hoy, más que en cualquier época pasada, me cuesta conocer.

Y me pregunto si acaso también ella ha notado la lumbre emocionada de mis ojos, y la forma como éstos persiguen los suyos. Por más ridículo que parezca, sería estúpido intentar algo más, lo único que puedo hacer es no hacer nada. Aunque podría ser estimulante saber ella qué piensa, si es que piensa algo al respecto, saber si debo seguir mirándola y hacer algo más, o si de pronto es mejor sucumbir de mis falsas ilusiones.

...

Si, el blog sigue bajo de inspiración, creo que todavía no llenamos los niveles necesarios como para escribir de nuevo una buena nota, o a lo mejor esos niveles ya fueron rebosados y mi mente, espíritu y corazón necesita tiempo para ordenar las ideas, articular pensamientos y exaltar la belleza de las palabras.


Es cierto que podría escribir una nota sin inspiración, guiándome meramente por una técnica narrativa, pero entonces se perdería el sentido del arte que trae consigo escribir, por lo menos en mi caso particular. Como lo diría ya alguna vez Cortázar, "escribir es de alguna manera exorcizar, rechazar criaturas invasoras proyectándolas a una condición que paradójicamente les da existencia universal a la vez que las sitúa en el otro extremo del puente, donde ya no está el narrador que ha soltado la burbuja de su pipa de yeso." Creo que ésta es una muy buena descripción con respecto a lo que el arte de escribir se refiere, aun y cuando el autor este hablando del "cuento breve".

Asi que esperaremos a que llegue esa tan anhelada inspiración, no sin antes hacer alusión a unos cuantos libros y abrir espacio a una nueva sección del blog.

Desde otrora me ha apasionado leer y de seguro los que siguen conmigo este blog, saben que asi es. Pues bien, hace aproximadamente año y medio termino en mis mano un pequeño libro DeBols!LLO, el cual terminaría haciendo parte de mi biblioteca mental, convirtiéndose en uno de los más preciados tesoros que un libro me haya podido brindar. Les estoy hablando de La Conquista De La Felicidad, escrito por el nobel de literatura Bertrand Russell. A manera de ensayo en sus escasas 200 páginas, nos hace cambiar el crisol de nuestras vidas, haciéndonos caer en cuenta de las innumerables opciones que tenemos para ser felices, de los traspiés que nosotros mismo provocamos privándonos de tan anhelado sentimiento.

El libro está dividido en dos partes, la primera habla sobre las CAUSAS DE LA INFELICIDAD (Aburrimiento, Fatiga, Envidia, Sentimiento de pecado...), y la segunda sobre las CAUSAS DE LA FELICIDAD (Entusiasmo, Cariño, Trabajo, Familia...). No es un libro de autoayuda, aunque claro que ayuda a la gente que lo lee, diría yo que es más bien una reflexión profunda sobre aquella emoción mudable que todos queremos conservar y que incide directa o indirectamente en todos los campos de nuestra vida.

Podría decir que este entrañable ensayo cambio mi vida, me hizo crecer y darme cuenta de mis errores y aciertos en "la conquista de la felicidad", me dio un nuevo aire de hilaridad que al día de hoy aun conservo, es más me están dando ganas de leerlo de nuevo, espero ustedes también lo hagan.

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Siempre me he preguntado qué clase de musas habrán inspirado a los grandes poetas y escritores que nos hacen despertar tan sublimes emociones. Cómo concebir que sus mentes hayan dado inicio para que nosotros nos elevemos como en un sueño, con tan solo leer algunos de sus versos. Amor, pasión, amistad, nostalgia, pureza, lealtad, odio...máscaras, adioses, vida, muerte, etc.

Gran amor por la literatura sentimos en este blog, en especial por la poesía y por los autores hispano hablantes que se encargaron de mostrar al mundo la belleza de nuestra lengua. Dentro de esos autores es imperativo conocer al gran escritor y poeta uruguayo Mario Benedetti, que hace tan solo un año se marcho de este, el mundo de los mortales, para compartir su arte con Dios.

Y con el propósito de enaltecer a este artista y la poesía en general, hoy abrimos una nueva sección del blog llamada "Sólo mientras tanto", uno de sus primeros libros de poesía. Y para darle inicio formalmente llamaremos a la memoria a uno de mis poemas favoritos.

 
 
Hagamos un trato 

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos

o hasta diez

sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
                  es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
                           Mario Benedetti

Pdt- A quién no le gusta mirar al cielo y ver las nubes? tranquilizarse con sus figuras y retratar en cada una de ellas la silueta o imagen que estamos buscando, ya no solo en el cielo, sino en nuestras vidas.

                                                     NADA MÁS MIREN AL CIELO